El balón de la memoria pegado al pie cada cuatro años (Primera parte)

Uno gasta más de la cuarta parte de su vida en dar precisiones, detalles, olores y rostros a alguna escena añeja. Pero, para nuestra desgracia, el pasado se pierde entre las aguas negras de una lluvia furiosa que asola a nuestra mente.

Así recuerdo aquella tarde de julio de 1994. Interrumpí la soledad con la que pateaba un balón contra el bordo que sostenía a la casa de mi abuela para ser espectador televisivo de cómo se bajaba el telón en el Mundial de Estados Unidos. (Texto completo en Trinchera)