Situarlo fuera de lugar
mientras garabatea su lucidez
en la página sesenta de aquel libro
que le robó a su padre
y la arrancó para informarle
a sus amigos que vivía en paz.
Un hombre enfermo,
comentan que el pintor esquizofrénico,
otros lo confunden con un rockero yonqui.
Lo único cierto son sus hombros de baja categoría,
sus huesos acostumbrados al abandono
y sus manos, que cuando no pintaban cuervos
o escribían sobre la heroína,
andaban de ociosas en los bolsillos.
Situarlo con una maleta bajo el brazo
donde guardaba pizcas de silencio
para tener las coordenadas que dirigen a casa.
El hombre que entendía a la luz como manotazos de lodo,
que siempre expresaba su odio contra el mundo
porque la misericordia de la gente era falsa.
Situarlo entre la batería y la guitarra eléctrica,
inyectándose gotas de ácido
mientras perdía adrede su décima partida de cartas.
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